离别教会我的事

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教室后窗的梧桐叶开始泛黄时，我正把课本往书包里塞。前排的小雨突然转过头来，眼睛红得像兔子："下周我要转学了......"她递给我的同学录里夹着去年秋游的合照，背景里我们的影子在爬山虎墙前重叠成一片。

走廊尽头的楼梯间总是飘着粉笔灰。大课间我和小雨常在这里分食一包虾条，看阳光把铁栏杆切割成明暗相间的琴键。此刻她抽着鼻子说："我妈妈说新学校有钢琴社团，但这里的音乐教室才有我们画在墙上的五线谱啊。"我望着窗台上积满灰尘的粉笔头，突然发现那些被我们当成烦恼的数学题、值日表，原来都是藏在时光褶皱里的糖纸。

去年送表哥去外地上大学时，姑妈在月台上哭成了泪人。表哥却把行李箱拍得砰砰响："妈你看，这个箱子能装下四年的春夏秋冬呢！"他举起手机给我们看宿舍照片，窗台上摆着从家里带走的仙人掌。列车启动时，他隔着玻璃画的笑脸像雨后的彩虹，让离别的空气都变得轻盈。

班主任常说我们像正在蜕皮的竹子。每次竹节拔高时，总会掉落些泛黄的箬叶。但正是这些看似凋零的告别，让新生的竹枝能触到更高的阳光。现在我和小雨约好要给对方寄明信片，背面就画教室窗外的那棵梧桐——等它的叶子绿了又黄，我们各自收集的四季，就能拼凑成完整的成长地图。

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