第一次读老舍先生的《月牙儿》是在初春的傍晚。暮色四合时，我望着窗外细瘦的月牙儿，忽然想起故事里那个总在深夜凝望月亮的姑娘。她眼中的月光，该是比霜还冷的吧？
故事里的母亲总在黎明前洗衣裳。木盆里翻涌的泡沫像破碎的云絮，搓衣板上的沟槽被岁月磨得发亮。当新嫁的衣裳褪成灰白，当丈夫的遗照在墙上结满蛛网，她只能把最后的银簪子换成半袋面粉。街坊的闲话比冬天的风还刺骨："克夫的扫把星，带着拖油瓶的寡妇。"
女儿常常躲在学堂的屋檐下吃午饭。槐花落在粗瓷碗里，她把写着"优等生"的作业本捂在胸前。看见母亲抹着廉价的胭脂在巷口徘徊，少女把书包带子攥得发白。那夜雨下得绵密，她望着漏雨的屋瓦上晃动的月牙儿，忽然发现母亲鬓角的白发在月光下闪着微光。
当女学生变成"春花巷二十三号"的门牌，她终于读懂了母亲眼里的苦涩。那些道貌岸然的先生们，白天在学堂讲着"礼义廉耻"，夜里却把银元往旗袍里塞。她开始把月牙儿画在记账本上，每画一笔，就想起母亲当年教她认字时，用树枝在泥地上写的"人"字。
现在的我总爱在放学路上看月亮。有时是金灿灿的满月，有时是弯弯的月牙儿。故事里的母女没能等到月圆之夜，但她们用最后的倔强在旧社会的黑夜里划出过微光。就像巷口那株被石板压弯的老柳树，虽然枝干扭曲，春天依然会冒出嫩绿的新芽。
第一次读老舍先生的《月牙儿》是在初春的傍晚。暮色四合时，我望着窗外细瘦的月牙儿，忽然想起故事里那个总在深夜凝望月亮的姑娘。她眼中的月光，该是比霜还冷的吧？
故事里的母亲总在黎明前洗衣裳。木盆里翻涌的泡沫像破碎的云絮，搓衣板上的沟槽被岁月磨得发亮。当新嫁的衣裳褪成灰白，当丈夫的遗照在墙上结满蛛网，她只能把最后的银簪子换成半袋面粉。街坊的闲话比冬天的风还刺骨："克夫的扫把星，带着拖油瓶的寡妇。"
女儿常常躲在学堂的屋檐下吃午饭。槐花落在粗瓷碗里，她把写着"优等生"的作业本捂在胸前。看见母亲抹着廉价的胭脂在巷口徘徊，少女把书包带子攥得发白。那夜雨下得绵密，她望着漏雨的屋瓦上晃动的月牙儿，忽然发现母亲鬓角的白发在月光下闪着微光。
当女学生变成"春花巷二十三号"的门牌，她终于读懂了母亲眼里的苦涩。那些道貌岸然的先生们，白天在学堂讲着"礼义廉耻"，夜里却把银元往旗袍里塞。她开始把月牙儿画在记账本上，每画一笔，就想起母亲当年教她认字时，用树枝在泥地上写的"人"字。
现在的我总爱在放学路上看月亮。有时是金灿灿的满月，有时是弯弯的月牙儿。故事里的母女没能等到月圆之夜，但她们用最后的倔强在旧社会的黑夜里划出过微光。就像巷口那株被石板压弯的老柳树，虽然枝干扭曲，春天依然会冒出嫩绿的新芽。
