记得去年夏天，我每天清晨都在梧桐树枝头练习飞翔。那时我的羽毛才刚长齐，扑扇着翅膀掠过晾衣绳，总能把妈
清晨五点半，厨房飘来油煎荷包蛋的焦香。母亲系着褪色的碎花围裙，把三个金灿灿的荷包蛋夹进保温饭盒，转身
清晨推开木窗时，总能看到隔壁王爷爷养的鸽子群掠过屋檐。它们翅膀剪碎晨雾，在琉璃瓦上洒下一串银铃般的哨
小时候我最喜欢躺在葡萄架下的竹椅上，仰着脸看天上的云。云朵像奶奶蒸笼里的白馍馍，一会儿变成绵羊，一会
清晨推开木窗，总能看到檐角挂着露珠的蜘蛛网后，那片让人心动的蓝天。老人们常说，古时候的天上住着会喷火
早晨六点的公交车载着哈欠连天的上班族，像条吃太饱的蚯蚓在柏油路上蠕动。我趴在教室窗台上数楼下便利店的
推开书房木门，墨汁的香味飘进鼻子。爸爸的老台灯在桌上投出暖黄的光圈，照着裂了缝的砚台和秃了毛的毛笔—
书桌左上角的木相框里，住着我们家最明媚的春天。每当我写作业累了，总爱伸手摸摸玻璃框上细小的划痕，那些
生活就像一本翻不完的童话书，总会在普通的日子里给我惊喜。那天和小伙伴写完作业，我们钻进了家后面的老巷
清晨的露珠还趴在草叶上打盹，天空已经披着淡青色的纱衣缓缓苏醒。我喜欢仰头看这位温柔的守护者，她总能把