清晨五点，舞蹈室的镜面映着晨光。我贴着把杆压腿时，总能看见玻璃外扫地的校工爷爷。他说我像他年轻时在草原上遇见的驯鹰人，都带着股倔劲儿。这话让我想起自己学舞的第七个年头，膝盖上的淤青始终没消过。
去年市赛前夜，我对着镜子里歪斜的旋转变了脸色。月光从气窗漏进来，照在湿透的练功服上。忽然想起初学时老师教的窍门——把每个动作拆解成慢动作。当我把云手分解成三帧画面反复琢磨，凌晨三点的月光竟把影子拉成了白天鹅的模样。
前年暴雨天骑车去上课，雨衣兜着风像面鼓胀的帆。路过文化宫看见京剧班的孩子在练踢枪，银枪尖上坠着的水珠和我的汗水一样亮。那天老师说我的平转终于有了"生根"的感觉，我才明白追梦不是飘在云端，而要像老榕树把根扎进泥土。
上周路过琴房，听见学弟在弹《彩云追月》。琴声里我忽然记起第一次登台时发颤的小腿，那时台下有位坐轮椅的奶奶朝我比大拇指。现在的我能在聚光灯下完成32个挥鞭转，但最难忘的还是那个颤抖的谢幕礼。
月光总在黎明前最清澈，就像追梦路上那些笨拙的坚持。当脚尖再次磨破舞鞋，我听见镜子里传来破茧的声音。
清晨五点，舞蹈室的镜面映着晨光。我贴着把杆压腿时，总能看见玻璃外扫地的校工爷爷。他说我像他年轻时在草原上遇见的驯鹰人，都带着股倔劲儿。这话让我想起自己学舞的第七个年头，膝盖上的淤青始终没消过。
去年市赛前夜，我对着镜子里歪斜的旋转变了脸色。月光从气窗漏进来，照在湿透的练功服上。忽然想起初学时老师教的窍门——把每个动作拆解成慢动作。当我把云手分解成三帧画面反复琢磨，凌晨三点的月光竟把影子拉成了白天鹅的模样。
前年暴雨天骑车去上课，雨衣兜着风像面鼓胀的帆。路过文化宫看见京剧班的孩子在练踢枪，银枪尖上坠着的水珠和我的汗水一样亮。那天老师说我的平转终于有了"生根"的感觉，我才明白追梦不是飘在云端，而要像老榕树把根扎进泥土。
上周路过琴房，听见学弟在弹《彩云追月》。琴声里我忽然记起第一次登台时发颤的小腿，那时台下有位坐轮椅的奶奶朝我比大拇指。现在的我能在聚光灯下完成32个挥鞭转，但最难忘的还是那个颤抖的谢幕礼。
月光总在黎明前最清澈，就像追梦路上那些笨拙的坚持。当脚尖再次磨破舞鞋，我听见镜子里传来破茧的声音。
