小时候，爷爷总说读书人要有个像样的书案。如今望着窗台边歪歪扭扭的旧书架，我忽然明白，原来真正的书屋不在木头里，而在每个爱书人的眼睛里。
记得去年暑假回乡下，蝉鸣聒噪的午后，我无意间拐进村口一间青砖房。褪色的木匾上"农家书屋"四个字已经斑驳，推门进去却像打开月光宝盒——戴着草帽的老伯扶着老花镜在读《三国》，扎红头绳的小姑娘踮脚够《安徒生童话》，就连墙角的竹椅上，都蜷着个读《时间简史》的少年。阳光从瓦缝漏进来，像撒了满地的碎金子。
那天我抱着本《昆虫记》坐到门槛上。书页间忽然落下一片银杏叶，是前个读者留下的天然书签。风穿过竹林沙沙作响，恍惚间仿佛听见法布尔在葡萄架下轻声讲述，而七星瓢虫正从字里行间振翅飞起。原来当无数人的指尖抚过同一本书时，那些故事就会长出新的枝桠。
现在的周末，我常把课本摊在小区长椅上读。晨练的奶奶会停下来问："姑娘看什么这么入神？"放风筝的孩子追着问我："孙悟空后来找到新师父了吗？"这些时刻，我总想起乡下书屋窗台上那盆倔强的绿萝——它沿着砖缝向上攀爬的样子，多像我们追逐知识的模样。
或许将来我会拥有整面墙的书架，但永远记得那个蝉声悠长的下午。当夕阳把大家的影子拉得老长，所有翻书声都化作沙沙春雨，浇灌着每个人心里的种子。此刻我终于懂得，最美好的书屋不在方寸之间，而在每个渴望阅读的灵魂深处，就像夜空里的星光，虽然微弱，却永远互相辉映。
小时候，爷爷总说读书人要有个像样的书案。如今望着窗台边歪歪扭扭的旧书架，我忽然明白，原来真正的书屋不在木头里，而在每个爱书人的眼睛里。
记得去年暑假回乡下，蝉鸣聒噪的午后，我无意间拐进村口一间青砖房。褪色的木匾上"农家书屋"四个字已经斑驳，推门进去却像打开月光宝盒——戴着草帽的老伯扶着老花镜在读《三国》，扎红头绳的小姑娘踮脚够《安徒生童话》，就连墙角的竹椅上，都蜷着个读《时间简史》的少年。阳光从瓦缝漏进来，像撒了满地的碎金子。
那天我抱着本《昆虫记》坐到门槛上。书页间忽然落下一片银杏叶，是前个读者留下的天然书签。风穿过竹林沙沙作响，恍惚间仿佛听见法布尔在葡萄架下轻声讲述，而七星瓢虫正从字里行间振翅飞起。原来当无数人的指尖抚过同一本书时，那些故事就会长出新的枝桠。
现在的周末，我常把课本摊在小区长椅上读。晨练的奶奶会停下来问："姑娘看什么这么入神？"放风筝的孩子追着问我："孙悟空后来找到新师父了吗？"这些时刻，我总想起乡下书屋窗台上那盆倔强的绿萝——它沿着砖缝向上攀爬的样子，多像我们追逐知识的模样。
或许将来我会拥有整面墙的书架，但永远记得那个蝉声悠长的下午。当夕阳把大家的影子拉得老长，所有翻书声都化作沙沙春雨，浇灌着每个人心里的种子。此刻我终于懂得，最美好的书屋不在方寸之间，而在每个渴望阅读的灵魂深处，就像夜空里的星光，虽然微弱，却永远互相辉映。
